"En el jardín hay un cerezo dormido, pero parece muerto. Este otoño comenzó a sentirse apático, y la dejadez se apoderó de su espíritu. La vida, cansada de verle abúlico y desastrado, decidió que lo mejor sería que se tomaran un tiempo para reflexionar sobre su relación, y se marchó de vacaciones, dejándolo en un estado de abatimiento que hizo que se fuera consumiendo poco a poco hasta que acabó por convertirse en lo que es ahora: el aletargado esqueleto de un cerezo; una osamenta de madera clavada al suelo, que sólo espera que regrese la vida."
"El cerezo se ha despertado. Ya había renunciado a todo; se sentía demasiado viejo para nada y se había preparado para el final. Se había resignado a no volverla a ver, pero abrió los ojos y allí estaba ella: la vida; caprichosa, sin dar explicaciones, como ella siempre ha sido. Se ha presentado con más ganas que nunca, y el reencuentro ha sido el más apasionado y exuberante que hayan tenido jamás. El cerezo entero es una fiesta de flores blancas."
"Las cerezas ya deberían estar maduras, pero el árbol no está por la labor. La altitud y el frío le tienen confundido, y la vida se plantea volver a abandonarlo. Esta vez, el cerezo cree que no lo soportará. Si la vida le deja... No puede pensar en nada más. Cómo va a ocuparse de las cerezas; además, no se siente con fuerzas para sacarlas adelante él solo. Antes necesita saber si ella se quedará o no."
"El cerezo aún estaba oyendo caer a su vecino (el eucalipto) cuando ha sentido el mordisco ruidoso que ha empezado a quitarle la vida y que acabará separándolo definitivamente de su amada. Sólo le consuela saber que, esta vez, se la han arrebatado; esta vez ella no le ha abandonado, ha seguido queriéndole hasta el final. Sí, la vida siempre le quiso."
"Don Severino se ha identificado tanto con el cerezo, que no sólo ha sentido lo mismo que el árbol en ese instante, sino lo que sentía cada otoño, la pena que le embargaba en cada abandono."
Fragmentos extraídos del muy interesante libro de Robe Iniesta, El viaje íntimo de la locura.
